Crónicas Germanas

Qué es la vida ajena sino la representación de aquello que no es nuestro sentir. ¿Eh? Sinceramente, la menor idea de lo que realmente es lo ajeno, más que lo que se congela como inadmisible. Derrota. No es de hombre llorar como un pibe cuando no se pateó al arco. Llorá porque le pegaste veinte veces en los palos, porque se te fueron diez pelotazos contra el cuerpo del arquero y ninguno entró. Porque se te quebró un mediocampista en pleno vuelo hacia el gol. Llorá porque te duele el cuerpo de correr sin fin alguno. Pero llorá para adentro hermano, tragate las lágrimas. No hay motivo para que los lagrimales suden, no lo hay. No es una cuestión de convencimiento sino de huevos. Eso que había que poner, se puso, pero no alcanzó pues las esferas miraban hacia adentro en vez de mirar hacia el arco del otro.

Va el segundo mundial que Argentina queda en el camino por una mínima diferencia: de la mano de Bielsa, contra Suecia; y ahora, con Pekerman. Y hago dos observaciones tozudas, terribles, tal vez injustas, pero ciertas. Ninguno de los dos técnicos acertó con los cambios, nunca. Sobre Bielsa mejor ni recordar. Pero aquí, con Pekerman, tuvimos un anticipo del error. Ya en el primer partido, los reemplazos mandaron al equipo para atrás. Hoy, los cambios anularon la efectividad en el último tramo de la defensa alemana. Hoy, Pekerman demostró que para dirigir la selección argentina hay que ser, primero que nada, antes que cualquier cosa, un ex jugador de fútbol de alto rendimiento. Un tipo que haya jugado finales, en serio. No torneos de adolescentes, sino con los dientes apretados, por la gloria misma entre leones con sed infinita.

Creo que ni el impresentable de Ruggieri (o la bestia Brown), en el rol de técnico, hubiese sacado a Riquelme, dejando a Messi en el banco. Burruchaga, incluso, es capaz de desarmar el mediocampo poniendo todos los atacantes posibles. Pero ya está, la esfervescencia quedó en las burbujas. Dentro de cuatro años seremos más viejos, estaremos más desilusionados, tristes, con menos esperanzas. Quizás el desánimo sea tal que en la próxima ganamos todo. Bah, ya poco importa…

Omar Genovese, a secas.