Crónicas Germanas

Una manera de ponerse en clima de mundial es recordar un momento imborrable de aquel Corea-Japón del 2002. Tras el partido que Brasil le ganó a Inglaterra por 2 a 1 por cuartos de final, escribí una carta a Ronaldinho Gaucho, la que jamás llegó a sus manos. Fruto de la emoción y la sorpresa, con el eco todavía caliente de la decepción por la eliminación argentina, fue el consuelo de ver el mundial desde la neutralidad de espectador universal. La idea era apoyar el triunfo del fútbol que me gusta por sobre tanta mentira y mediocridad.

Mi deseo para éste mundial es que me toque escribir una carta parecida, cuyo destinatario sea Messi, Riquelme o Tévez.

“Simplemente GRACIAS. Aposté por vos esta madrugada helada del 21 de junio de 2002 y no me defraudaste. Sólo te digo gracias; por derribar muros de imbecilidad, por trepanar murallas de estupidez, por burlar barricadas de mezquindad, por refutar toneladas de hojarasca táctica. Cuando el frío y el sueño me castigaban me regalaste esa maniobra ciclística y esa tierna parábola que terminó en el ángulo, como si Dios te hubiese querido ayudar un poco. Y enhorabuena si axial fue. Una vez Dios se puso del lado de la belleza.

Pero te quiero advertir una cosa, no todo es alegría : tené cuidado, cuidáte mucho, que ahora todos los que viven del negocio del fútbol se abalanzarán sobre vos para reprocharte…es que no van a tolerar verse tan ridiculizados, vos les cagás el curro, les arruinás la fiesta, avivás giles y ponés en peligro ése reinado fútil, pero condenatorio.

¿Quienes son ellos?: los que representan al gran poder Europeo del Fútbol Animalizado. Del autoproclamado ¨MEJOR FÚTBOL DEL MUNDO¨, de las ligas estelares y los millones de euros que se pagan por un tanque, o uno que le pega más o menos bien a la pelota pero tiene menos inventiva que una cucaracha, y al área jamás se acerca. Del fútbol de los 8 mordedores de tobillos en el fondo y el delantero-torre. De los carrileros que tienen prohibido descarrilar. Todos se ven amenazados por tus maniobras. Los entrenadores que escamotean en los campos a los jugadores creativos; que fabrican, eternizan y hacen estrellas de rudimentarios corredores, de maquinistas tan oscuros como el carbón que alimenta sus locomotoras. De obedientes ex habilidosos que entregan su alma creativa al diablo de los entrenadores mata-ideas, y aceptan la condena de transitar lejanas tuberías, canales estandarizados, cloacas futbolísticas que dan como consecuencia un fútbol entubado.

Cuidate. Te van a apedrear los del SINDICATO UNICO DE TIRACENTROS Y PELOTAZOS, dueño de todos los elogios de la prensa. La UNIÓN GREMIAL DE CABECEADORES EUPOPEOS te va a iniciar un juicio, ya que les cagaste el proyecto que tenían de hacer la consagración del cabezazo como único medio de llegada. El CLUB DE ADMIRADORES DE LAS DEFENSAS CERRADAS te está mandando cartas documento, porque los has puesto en ridículo. Hay un entrenador argentino, recientemente eliminado, llamado Bielsa, que no se explica por qué no encajás en ninguna de las posiciones fijas en las que él divide la cancha como un agrimensor.

Pero tu mayor daño será al corazón de los que se rindieron, los que se habían habituado a no creer, los que se fueron conformando cada vez con más que poco y amaban a un lanzador de pelotazos, a los que morían de pasión por un pica piedras que TIRARA EL CENTRO ATRÁS como la máxima expresión del modernismo, a los que veneraban la coherencia de los entrenadores que no arriesgaban a poner en la cancha jugadores jóvenes…

Y encima tu primera cabriola ciclística, que le sirvió el gol a Rivaldo, fue POR EL MEDIO … ¡también vos!, a esta altura creo que lo tuyo tuvo algo de provocación….que se yo….ir por el medio, es como mojarles la oreja a los que habían establecido que por el medio no se podía, que las PUNTAS se declaraban únicas vías posibles de llegada.

Y encima, tenés 22 años, es tu primer mundial de titular, casi no tenés experiencia, y los contrarios no temblaban al verte como se decía del viejo y fundido Batistuta…. ¿y en las eliminatorias? ni me acuerdo si estuviste…

Pero lo que ya es una afrenta, algo demasiado revolucionario, es que sos uno de los pocos jugadores que sonríen mientras juegan. Tu andar alegre por el campo, a los testaferros de la gran estafa, les cae como un piano en la cabeza: de nada sirve vanagloriarse de la superioridad del gesto duro y el cuchillo entre los dientes.

Y ahora vendrán sus caras extrañas. A buscar excusas, las de siempre: que tuviste suerte, que la otrora inexpugnable defensa inglesa cometió un error fatal… ¡Como duele el talento!… Ahora. los RESULTADISTAS, serán capaces de subirse al carro de tu triunfo, diciendo que fuiste un accidente individual determinante. Los EUROPEDÓFILOS andarán mascullando, resignados. Ojalá se pregunten si no convendría revisar tanto elogio derramado a tanto primate pica piedra con imagen de venta, y a tanto falso caudillo indiscutible.

Para despedirme, te digo, que ya no importa si tu equipo gana la semi y podés jugar la final. Ya cumpliste para mí en esta madrugada que iba a ser de frío, regalándome dos de tus poemas futboleros, como una revelación, algo parecido a la VERDAD esquiva de la redonda universal.”

@Julio Zoppi

Messi abre la boca demasiado. Va por afuera, diciendo que depende de José, que no se ve en el primer partido. Que se recuerde, por los porotos, no ganó nada con la celeste y blanca. Ojo, que la presión la sufran los rivales. Hay que tener mucho cuidado con los que se creen líderes y ocultan una faz negativa, como Verón.

Subcomisión de Desconfianza de Crónicas Germanas

La 12 no va a Germania. Pero los borrachitos del tablón sí. Y otros, casi doscientos. También 10 botones de la federal (sí, 10 buchones), para "controlar" a los animalitos.

¿Por qué mierda no vamos nosotros con la guita del Estado? ¿Eh? Debe ser que no somos objetos K.

JPV. Qué suerte leerte. Estoy en Sri Lanka…
Es el comentario 78, al lanzamiento Várskyco en blogmundial de La Nación. Anteriormente censuraron un comentario con mi nombre y apellido, ahora, me aceptan como Alberto Noguera. Gol con la mano, convalidado.
(Ahora, seguramente, los comisarios políticos del diario darán de baja el comentario, aunque sea banal.)

© Omar Genovese

Cuando todavía jugaba en Juventus, Jorge Valdano decía de él que era un elefante con el cerebro de una bailarina. Cuentan en Madrid que la bandera exhibida por los hinchas del Real, en el Bernabeu ,el día de su despedida frente al Villareal, decía “Viva la madre que te parió”. Tal frase tiene pasado, autor y copyright: un relator de radio de España que, incrédulo, lo único que atinó expresar aquella noche fue ésa frase, cual mágica culminación de la maniobra confabulada entre Solari y Roberto Carlos, cuando el brasileño terminó entregándole el balón a él, para que decidiera qué hacer. Y fue allí, en ese preciso instante, minutos antes de culminar el primer tiempo, con el partido igualado en uno; decía, el tiempo en acordada con los dioses de la pelota dispuso entretenerse como un niño y mirándolo, dejó transcurrirse suave y amodorrado, mientras el gigante de 1,85 de estatura y 80 kilos de peso se elevó apenas unos centímetros del césped, logrando acomodar su anatomía en vuelo, mientras la pelota giraba en el espacio iluminado de neón en busca de su empeine tenso y arqueado al encuentro del contacto definitivo, del roce deseado, del impacto irreversible. No existía posibilidad alguna de fracaso: su volea dibujó un prodigioso y emocionante trazo estelar; el balón viajó imparable sin ser percibido por el gentío, quienes azorados y en silencio, rozaban la perplejidad del acto cuando el esférico ingresó por el ángulo, haciendo temblar la red de pura emoción nomás. Él, mientras tanto y como si nada, observó, giró y continuó con el ritual danzante del festejo sin perder compostura y armonía, en tanto sus pies propiciaban leves y suaves cosquillas a la hierba humedecida en rocío.

Aquel partido ocurrió un 15 de Mayo del 2002 en el estadio Hampden Park de Glasgow, Escocia, en el que Real Madrid vencía 2 a 1 al Bayer Leverkusen logrando por novena vez en su historia la Liga de Campeones de Europa.

Nunca se le escuchó alzar la voz, ni siquiera cuando el incalificable Jean-Marie Le Pen se pronunciaba y criticaba todo aquello que Zidane y la selección francesa representaban por entonces: la inmigración , la mezcla cultural. Él, hijo de argelinos, formado y criado en un barrio obrero de Marsella, tan sólo atinó a murmurar que alcanzaba con imaginar las consecuencias que podía llegar a acarrearles tener que votar por un partido que no correspondía con los valores de Francia.

El sábado 27 de mayo, Zinédin Zidane pisó por última vez el césped del Saint Denis con la camiseta francesa, el mismo estadio que lo consagró campeón del mundo con la selección de su país. Hace un mes en el Bernabeu, Zizou les decía adiós a los españoles y al Real Madrid; esa tarde intercambió su camiseta con quien quizás sea su sucesor: Juan Román Riquelme. Cuentan que esa despedida le resultó más difícil de afrontar que la final con Brasil en 1998.

El miércoles 31 Francia enfrentará en Lens a Dinamarca y luego, el 7 de junio jugará ante China en el Stade Geoffroy Guichard de Saint-Etienne; ése será el último encuentro preparatorio antes del Mundial. Un martes 13 de junio y frente a Suiza en Stuttgart, Alemania, Zizou comenzará su despedida de manera lenta y armoniosa. Elaboremos algún conjuro para que el tiempo se detenga, como aquella noche en Glasgow.

© Norberto Trinchieri

El arquero de Inglaterra B fue a patear el “saque de meta, señora”. Pisó mal con la izquierda y se quebró el tobillo. El disparo quedó corto y alguien de Belarus metió el gol. Aquí, en la cuarta foto, se ve a los compañeros del jugador, estrellas, profesionales (entre ellos el rubio Spice Gurl) cagándose de risa de la caída del jugador. Con un espíritu así, más vale que Rooney se quede en casa, porque si se recupera, en un entrenamiento seguro que lo vuelven a quebrar en el mismo pie, por joder, porque sí.

Fuente: El Observador Trinchieri, un ojo en la tormenta ajena.

No voy de a insinuar que la nueva propuesta que ha dado a luz La Nación en formato blog signifique algo así como una copia a Crónicas Germanas. La idea de hacer un blog del mundial es algo demasiado común y corriente como para pensar en originalidades. Más interesante es ver como Juan Pablo Varsky inaugura sus aportes ¡pegándole a los bloggers! Y me temo que semejante actitud inicial, tampoco sea una novedad. Sentirse aludido por lo epítetos del joven y talentoso periodista será visto, seguramente, como un acto más de desubicación. La cuestión es que Varsky, decepcionándonos, cae en la trillada acusación a los bloggers de “egocéntricos”. Este siempre ha sido el adjetivo preferido por los agentes de los medios a la hora de calificar el acto de opinión ajeno que puede incluir crítica a los medios y sus protagonistas, y que se diferencia –obviamente- de la sumisión esclavista a sus dictámenes, que es con lo que habitualmente conviven; suponiendo, además, que el rol natural que le toca a “la gente” es el de no saber y carecer de opinión, talentos y virtudes reservados únicamente a ellos, los periodistas de turno. Luego, sigue siendo poco creativo en las siguientes acusaciones: “creen que saben de todo” y “desprecian a todo periodista conocido”. Aquí, me voy a permitir una simetría facilista, para decir lo mismo que ellos: creen que saben todo y desprecian la opinión de toda persona que no sea un periodista conocido. Aparte, todo esto deja en claro que “le da bronca” -y en esto último acierta- precisamente pues una de las razones “de ser” de los blogs es darle bronca, a ellos.

Veremos que sucede con éstos periodistas en un medio donde habilitan comentarios y no tienen –eso espero- la posibilidad de emitir aquellos mensajes cholulos, goteantes de admiración, tal como hacen en radio y TV. Semejante proyecto incluye pesos pesados como Víctor Hugo Morales (radialmente: Víctor Jugo, como suena desde hace años), un tipo muy interesante cuando habla de fútbol, salvo cuando lo enceguece su patético bielsismo. También al joven Román Iucht, que viene a ser algo así como “el traga de la clase” en el mundo del periodismo deportivo, uniendo habitualmente su tibieza crítica y analítica en materia de fútbol, con la exhibición obscena de memorísticos atributos en ejercicios de una importancia suprema tales como, por ejemplo, recordar el resultado y el autor del gol de un partido entre River y Argentinos Juniors por la sexta fecha del Metropolitano de 1981, trivialidad inconducente que será presentada como la muestra del “saber” en el espacio de la redonda (un saber digno de Odol pregunta, o del cuestionario salvador del tedioso camino a un viaje de egresados, en las deprimentes tardes de domingo).

Mejor sigo traspasando la piel del mundial que se viene, se viene y ya casi está en puerta.

©Julio Zoppi, arquitecto, blogger, ya impaciente porque ruede la esfera en field germano.

Mientras los guerreros seleccionados sudarán la gota gorda en Alemania, ellas bailarán solas.

Hallazgo: F. Trinchieri, un insomne.

Si a un día de conocerse la lista de convocados ya empieza a llover mierda sobre las conductas del seleccionador argentino, esperemos que la Nanis merodee la concentración allá en Germania, en tanga y tacos aguja. Al menos, con un poco de joda, los pibes se olvidarán de las goleadas que recibirán cualquiera de los tres Clementes que mandamos a defender la olla.

© Comité de Fracturas y Desgarros de Crónicas Germanas

La familia Lux hace cuatro meses que llora la tragedia que les llegó desde el arrebato de la locura. La desdicha de lo irreparable habita el centro de sus vidas desde el día que Sebastián decidía suicidarse. Javier y Germán Lux pensaron dejar el fútbol abrumados por el dolor, aunque después estimaron que lo mejor era seguir.
Ahora, ante la no convocatoria de Germán, verdaderamente conmovido por las lágrimas y el dolor de su representado, Néstor Sívori decide declarar lo que nunca declaró y que, seguramente no hubiese hecho público si el arquero hubiese formado parte de los veintitrés agraciados gladiadores.
El hombre dijo: que éstas cuestiones (las convocatorias) se encuentran sospechadas de corruptela y manejadas desde el poder. Que nadie se pone colorado por ello y que tales situaciones él las considera antiéticas e ilícitas. Que un ex representante de jugadores, como el actual integrante del plantel de Pekerman, Néstor Lorenzo -quien sigue vinculado con sus colegas de la compra/venta de carne humana- es, por lo bajo, una intromisión de mal gusto, equivocada. Que existen dirigentes con intereses y muchos de los jugadores les pertenecen, en cuerpo, alma y billetera. Que sus declaraciones van en contra de la esencia del negocio, pero que las considera justas. Resumiendo: nada nuevo, sólo que muy pocas veces alguien lo dijo públicamente.
¿Cuáles son las relaciones del caso? El representante de Oscar Ustari es un sujeto conocido como la “Tota” Rodríguez, y que –vaya coincidencia- es o era, amigo o conocido, o algo por el estilo, de Néstor Lorenzo.

©Norberto Trinchieri